Horizons & Mots

Les arbres paradent, acquiesçant leur danse brute en cage aux miroirs d’une verdure que belle aux yeux. Débiner, si loin, à huit heures du lieu usuel, aucune vague à l’âme, que la brindille qui trotte sous mes pieds dans Central Park. Allée qui descend, monte. Dans l'exhalaison d’une ville, je m’y dépose en solitude recherchée. Comme si les édifices m’appelaient à devenir grandeur, l’intérieur m’étant inestimable. Les pieds marchent à la chaleur étrange d’octobre, la grosse pomme y est, me rappelant la hâte au soir tombé, car c’est l’orchestre des temps perdus qui sonne à l’appel, l’aube de quelques larmes, chair de poule en surplus. L’homme est transcendé de musique devant les sièges écarlates de gens abasourdis. Octobre. Deux mille dix.