Qu'en reste-il de l'amour, celui qui poussait dans les vives de mon jardin? Qu'en est-il de cet espoir qui semble me quitter petit à petit?
Pourrais-je seulement garder quelques étincelles, sans vouloir toujours raviver les flammes qui ne demeurent que passagères? Mes rêves se chamboulent, je perds la carte à chaque moment, car en guérissant une blessure j'en réveille une autre, enfouie elle aussi dans mon inconscient.
Qu'en reste-il de l'oeuvre sans chimères? Des galipettes enjouées? Reste avec moi, enfant blessé, je saurai te donner la main. Tu resteras interne et en moi et ce, chaque jour. Qu'en est-il des grains que je dois semer? De l'éclat des jours écarlates? Resterons-ils intacts, en nous gardant près de tes bras? - Marjolaine Nixe
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